Бумажный мотылек

Я в себе проиграла.

В пустоте потерялась. Шагами не мерила, всегда взлетала, забывая, что крылья бумажные веером сложены, пылятся за шкафом в углу.

«Я пыталась»! - юркое эго саднило, но оправдывалось, - жалкое эхо слабых усилий.

Тупая надежда осуществить мечту.

В картонной коробке бесполезным хламом лежат воспоминания.

Пока любила – они имели хоть какой-то смысл.

На улице «Московская» расстались.

Под Троицким мостом подростками слонялись туда-сюда и бесполезно прерывались на перекур дешевых сигарет.

Та улица – тупик. Девятиэтажный дом – беда. И без оградки, укутанный в полынью, ржавый крест.

Вся жизнь поместится под стеклышко-секрет.

Простая траектория: магазин – подъезд – квартира номер «пять».

Судьба как схема метрополитена. Чем меньше город, тем сложнее изменить маршрут. Узлом в руке стальная несвобода.

Из пустоты в себе не убежать. Нелепость в том, здесь нет не выхода, ни входа. Лишь эпицентр надуманных желаний и вера, что случится знаменательный прыжок на пьедестал заслуженной награды.

Но у вселенной, так бывает, совсем другие планы.

Всего лишь сутки живет бумажный мотылек.