богема не богема

Очень хочется особенную жизнь описывать. Типа проснулась от шума моря, служанка слишком громко варила кофе и пихала в круассан вишневый джем; шелковый халат немного выцвел и теперь он не цвета мурена (ах-ах), а аспидно-серый (фи-фи), надо купить новый. Вечером презентация нового бентли или вечера поэзии в модном салоне какой-нибудь прыткой старлетки, или вечеринка по случаю без случая просто потому что бомонд зажрался, осень, делать нечего.

Хочется.

Но реальность подсовывает совершенно другие декорации. Кофе варишь сама, параллельно кидая корм коту, у которого скоро разовьется невроз, потому что ребенок увидел видео театра Куклачева и все это теперь пытается на нем повторить. Бедняге кладешь сыра и желаешь удачи в выживании. Кот в отместку жрет твой бутерброд, жует твои туфли и ложится на выглаженное платье, глядя прямо в переносицу, предупреждая: «Сгонишь, прокляну». Чтобы его задобрить (точнее согнать с платья) даешь еще немного икры, нет, не красной, а какой-то неизвестной рыбы мутно-бежевого цвета. Какие к черту круассаны, у тебя все круче - батон, масло, икра странного цвета. Кот сожрал, не умер, значит ок.

Очень хочется мнить себя богемой, в этой стране - это называется безработный. Поэтому ты томно тащишь ребенка в сад в шлепанцах и в шортах и майке (платье все-таки помялось, а гладить заново – нет времени), попутно думая, как разнообразить свою богемную жизнь. Думаешь молча, так как все остальные бегут на работы мимо в метро и автобусы и твоя богемная морда, озабоченная смыслом жизни, крайне раздражает.

Звонишь подруге, у нее двухмесячный ребенок, она быстро делится новостями. «Есть два часа свободного времени. Я могла прочитать Кафку, но делаю огуречную масочку для лица. Так хорошо». И ты радуешься, что подруга у тебя такая же, как и ты. Она тоже думает про богатый внутренний мир и про то, что надо прочитать Кафку, но в итоге делает маску для лица, а ты тоже делаешь это, вместо того, чтобы поумнеть пока не работаешь. В этот момент вы близки как никогда. Обещаете встретиться через полгода, поумневшие и свободные от этой утомительной жизни.

Фейсбук присылает приглашения на три выставки! Сильно радуешься, чувствуешь себя все-таки действительно богемой и жаришь яичницу. С помидорами. Думаешь почти весь день что надеть на выставку. В итоге вспоминаешь, что в холодильнике фарш. Фарш - это котлеты. Котлеты – это ужин. Ужин – это никаких выставок.

Пока грустишь из-за фарша и несостоявшейся духовной жизни, пишешь текст. Может быть это начало гениальной книги. А может и новой колонки. В итоге через час глубокого писанины удаляешь все в корзину и уходишь в беспробудную депрессию, то есть в магазин. Покупаешь консервы коту, себе – шампанское (оно же средство от грусти), ребенку – желатинки, мужу – смску, кинь еще денег на карту на всякий случай. Муж, естественно, не отвечает, он работает. Это раздражало бы, если бы не список покупок на ближайший сезон.

И никому не рассказываешь, что между этим всем ты пылесосила, протирала пыль, спасала цветы, которые не поливала уже девять дней да искала второй носок.

Чтобы совсем не отупеть почитала курсы валют и попыталась конвертировать рубль в доллар, доллар в евро, евро в платье цвета морена.

Семья похвалила котлеты. Ты поставила лайки всем, кто был на выставке. Убеждая себя, что котлеты важнее вставки.

На ночь покурила, погрустила, почитала сказку ребенку.
Пообещала себе проснуться и начать жить. Минимум – сходить на выставку. И прочитать еще одну страницу Фолкнера. А не фейсбук и инстаграм.
Уснула почти счастливая, что да-да, завтра будет особенная жизнь. И даже отмечаешь себя, что придешь на новую выставку фотографии или мега крутого художника. И платье удалось снова погладить, пока кот жевал цветы.

Но дедушка позвонил и сказал срочно забрать яблоки. Четыре мешка. Потом написали из садика с просьбой купить канцтовары, туалетную бумагу и мыло. Потом велком прислал сообщение, что пора оплатить телефон...

#live #анназлатковская