Мои герои безнадежно больны?
Они боятся. Тревожатся. Переживают. Что влюблены. Что их
никто не любит. Что этот мир не может без войны, война ведь всякого погубит. И
даже тех, кто безнадежно любит этот мир – детей, рожденных в эру цифрового
счастья.
В немодности своей переживают. От лишней стройности до
полноты, визгливых голосов и хрипоты, круглых коленок, острых локотков. Старых
штанов заплаток вечных суть, как протянуть с авансом до зарплаты. Как пачку
докурить до воскресенья без долгов. Испечь пирог из квашеной капусты с вишней –
той слишком много: до краев забитый морозильник.
О том, что лишний в компании приятелей-друзей. А
притворяться – данность этикета. Играть в мечту и прятать этикетки, и
настроение, включив режим – улыбка до ушей, уверенность в осанке и в повадках.
А жизнь упрямая отвесит подзатыльник – усталостью в плечах и пустотой в душе.
То дети, не привыкшие к печали, но обретающие суровых дней
печаль, когда так вышло, папа с мамой его не замечают - ты как бы, мой хороший, дальше сам. У них
дела, разводы и работа. Кредиты, ссуды, переезды, боль… что тянется унылой
бороздою с детства, не научили, так бывает. И ты не ной. Иди бесславный недолюбленный
герой по строчкам ненаписанных историй.
А кто-то жмется на продавленном диване, пугаясь фобий
собственных чертей. Безумие всегда хватает раненных и слабых. Подавленных
странностью своей.
Каждый нормальный немного ненормальный. Столкнувшийся с
реальностью извне. На дне испорченной морали, добра и зла, кричавший в тишине нарядных
манекенов, что хочется от Р до С пройтись в благом молчании и знании: да, все в
порядке. Все эти рифмы нет, не про меня.
Герои все больны? И те, кто сильным был, и все те, кто
устали. И даже те, кто в клетку с львами бросал уставших и больных.
И бабушка у перехода с увядшими цветами, и мама с папой, и
девочка да мальчик бегущие босыми по бульвару… и наша вязкая отравленная кровь
по венам и артериям Вселенной. Слишком великой для страниц печатных слов.
Тех жизней, что не сосчитать словами.
Героя, который ни хорош, ни плох. Которыми являемся мы сами.
С зашитыми карманами неровных швов, забытых детских загаданных желаний… и
вечного вопроса: смог не смог преодолеть круги сансары, родившись наконец
счастливым самым…
Чтоб прекратить навязчивый поток бездумной жизни и чужих наивных
строк нарядных книжек, которым равенство, как ни крути - лишь пыль. И быль в
пространстве между хаотичных снов. Чтобы однажды превратиться снами…
Комментарии
Отправить комментарий