Грустно, когда ты понимаешь: любовь - всё.



Грустно, когда рушится. Исчезает. Вот была любовь. Такая, как надо. С неврозами, бессонными ночами, ожиданием звонков и сообщений, с этими уменьшительно-ласкательными вашими именами. Там все было ценно. Каждая деталь, мелочь, пустяк. То, что для других банальность, для тебя становилось сокровищем. Спрятать его внутри навсегда в памяти, это делало тебя почему-то особенной. такой вот секретик. Держатся за руки, расставаться на рассвете, пить кофе из одной кружки, нестись вдвоем в автомобиле под музыку и каждое слово, о вас. Смешное, ведь так у всех происходит. «Нравится он мне, нравится…сорок градусов»….. Помнить прищур глаз, морщинки, запахи. Майка пахнет порошком – тайд кажется. И волосы на пальцах ничуть не раздражают. Щекотка по шее. Подержи мою сигарету, босоножек расстегнулся, вы где-то загородом, впереди поле высокой травы и желтых цветов, комары даже под юбкой – кажется это поле всегда в памяти останется тем самым нежным мгновением. Без пошлости прикосновений у кромки жидкого леса и брошенного кем-то мусора – банки, пакеты, пакетики из-под чипсов. Я тебя хочу, и я тебя – это ведь лучше, чем говорить о любви. Переживать. Расставаться ежедневно. Ненавидеть до боли в скулах. Срываться при встрече, этот чертов порошок так пахнет. Перекатывать имя, значимость даже в этих буквах, хотя звать могут так каждого третьего. Неважно… Кажется важным будет всегда. Даже имя.

И однажды, спустя тысячу лет, сидя рядом, стоя рядом, понять – всё. Ничего больше нет. То, что случилось - смыло волной, песочный замок разрушен и только мелкие камешки да осколки ракушек лежат былым напоминанием – здесь строили замок. Они на дне души грузиком постукивают друг о друга и забавное – смысла в этом никакого. Это и не опыт даже. Царапины от них и только.

Вот тот же профиль, те же глаза, тот же запах от рубашки. А внутри – тишина. Пустота. Все было сделано, чтобы выдавить то чувство, которому придавала столько значения. Казалось тогда вот так любить – это очень грустно. Нестись верным псом на встречи, урчать словно кошка, лежа рядом, чувствуя свое бессилие от этой невыносимой зависимости.

А оказалось грустно – это сейчас. Когда осознаешь, что, то чувство, оно полностью разрушено. И нет смысла ни в том поле желтых цветов, ни в запутавшихся поцелуях, ни в сообщениях и пропущенных вызовах. Одни руины и прошлого картины вдруг стали плоскими и безыскусными. Мы пили и трахались. И не надо углублять.

И можно теперь купить тот самый порошок, запах больше ничего не значит. Громко говорить то самое имя – оно тоже больше ничего не значит. Не вздрагивать в толпе, увидев будто знакомый силуэт. И ощущать лишь странное оглушающее чувство безысходности. Это все было, ты помнишь. И казалось важным и настоящим, неумирающим никогда.

А оно умерло.



Комментарии