Хотя быть дурой – ничего плохого. Она искренняя. Это главное.




Почему дура-то? - спросят многие. Обидно…
А не обидно. Любя. Потому что в новом веке стыдно быть слабой, влюбчивой, обидчивой. Нужно чтоб кремень-баба была. Ежели, что не нравится - вон за порог и без соплей и дыр в душе от пулевых отверстий. Несовременно и непонятно это быть той, что плачет, когда любимый человек предал, когда шов поехал в любимом платье и теперь его только в мусор, когда не умеешь создать бизнес нуля и пить, господибоже мой, до сих пор не умеешь.
Моя дура – она нежная и странная. Собирает памятные даты и воспоминания словно бусины на нитку, не потому что надо, а в силу характера. Засыпает – вспомнит, как бежала за ним по заснеженной дороге, будто собака, что гонится за хозяином, а он свистом – ко мне! Только она без свиста, просто догнать, чтобы тихонько локтем прислонится, чтобы пройтись рядом до метро и надышаться одним воздухом. Заглядывая искоса в его профиль темный и пытаясь разгадать улыбку.
 Случайно зацепиться за сказанную им фразу мол – "ты красива"я или "где так долго пропадала", и вот оно счастье кипятком внутри разливается. Надежда топчется на пороге, стряхивая с сапог рыхлый снег. Может ,я ему еще нужна, да?
Дуреха моя ведь любит, так любит. Не умеет она вычеркнуть того, кто плевать хотел и трубку не снимает, кто пренебрегает порой, а потом раз и снова зовет. И вот они уже в душном коридоре целуются. Уже понять, что не выйдет ничего, что эти отношения всего лишь блажь и бред, но дурочка она, когда любит, то до предела и в этом ее сила и слабость. Психологи говорят – невроз.
Дурочка моя тихая и громкая одновременно. В обществе теряется и чепуху городит. Выглядит отменно, старалась ведь - платье, чулочки с кружевом по краю, стрелки графитом, губы - красным, но как в свет, так чувствует себя глуповатой, странной, к стенке жмется: может, не заметит никто. А в тоже время к свету стремится как мотылек, хочет так же жадно смеяться со всеми и обсуждать умными словами выставку или кинокартину. в итоге потом ночами мучительно просчитывает – всё ли верно сказала, не наговорила ли лишнего? Психологи говорят – самооценка занижена.
А еще она запахи любит и звуки. Помнит, как пахла та весна, когда школу окончила и ждала будущего, так и ждала, после экзаменов на скамейке у школы. Курила и думала, ну что - будущее, ты придешь? Глупо, как.
Запах коридоров университета и тепло ладони смешного парнишки, что схватил на лестнице в робком желании познакомиться. Помнит запах супа и курицы, что доносился с общаговской кухни, а она забредала туда к подруге, ведь там, в общежитии была настоящая студенческая жизнь, не то, что в ее столичном облике, когда после занятий – в метро домой и тишина…А тут они, веселые и разные люди…и дурочка ловила носом эти запахи, чтобы потом унести их домой. Студенты завидовали ей, что живет в квартире, а она – им, ведь у них была дружба и веселье до ночи, о котором они потом шептались по утрам на занятиях, а ей все это было невдомек.
Звуки. Он включал ту песню. Ночь разрывалась шорохами троллейбусов и Бьорк, тихий поцелуй и мечта – остаться здесь навсегда. Не знала тогда, что предаст, и навсегда – это лишь ускользающее воспоминание, когда до утра хриплый голос шептал песни, а дурочка прижималась к его спине.
Дурочка моя добрая. Но с каждым годом все злее. Она устала, что осуждают ее за глупость и дурость. За одиночество и рефлексию. Сама знает – тупость. Но если она никого не переделывает, зачем это делают другие. От того и запирается в своем дурном замке, где теплый мохнатый кот просит еды, ненавязчиво играет джаз, а внутри его величество вера – однажды дура будет счастлива, нужно только чуть-чуть поумнеть. Излечиться и забыть прошлое. Обнаглеть и перестать анализировать. Это просто. Нужно просто постараться.
Хотя быть дурой – ничего плохого. Она искренняя. Это главное.

Комментарии