Не анализировать, а просто жить в праве быть ненормальным.



Раньше я любила все анализировать. Знаете, это как блюдо приготовить - надо узнать ингредиенты. Что, почему, как, где?

Это как смотреть на дождь и не слышать его барабан по карнизу, а думать: ну нафигааа ты сегодня пошел? Ну емое, мне надо ехать в три места, в три точки города и все это на общественном. Ну, что за невезение, ну где я провинилась...и так далее.

Или дождь, хм....это потому что несколько дней стояла жара, испарения земной поверхности поднимаются вверх под воздействием воздушных масс и уже кучкуются в небе в облака, которые превращаются в тучи, которые превращаются дождь...В общем. вы поняли, полный трындец.

Итак во всем. Набойка полетела - карма чертова сломалась, невезучая я дама.

Подруга обидела: ну че, она же обидела меня потому что я ей это позволила, потому что тогда не сказала то и то-то, а надо было. Вот она на шею села, пятки свесила и давай ими меня в ноздри тыкать. Обидно. Я и обиделась. А зачем я обиделась? Я ведь ее люблю, подругу-то, хоть она и дура и сучка.

Он сказал: ты красивая. Так, это типа флирт или просто комплимент? А, врет, наверное. Нет, ну какая красивая, если я волосы не уложила, глаза не накрасила и у меня прыщ на кончике носа. Врет, значит. Зачем врет? А, думает - сказал, что я красивая, я тут же растаю и буду паинькой, или милой.
Ему это, значит, анализирую -зачем? Секс, конспект, денег одолжить?

В общем, не жизнь, а бесконечный квест на вшивость. Причем иногда и, как правило, в этом тесте анализируешь больше всего саму себя.
Без возможности быть собой, следуя непреложному правилу - стать и  быть идеальной.

Прыгать выше головы, доказывать окружающим и себе - можешь, а если не можешь или ошибаешься, значит - ты говно, теперь думай почему, думай, анализируй.

Копай, копайся, лопатой, вилами, руками. Пока однажды не обнаруживаешь себя на дне могильной ямы в сыром окопе, где только черви и жуки твои союзники в борьбе за право добраться до самой сути.

Перечеркнутой кладбищенской тишиной и криками ворон.

Ты выкарабкиваешься на поверхность. Уставшие призраки прошлого вдоль дороги. Побитые колени и руки в крови. Хохочущие демоны и уставший ангел, который вытаскивал тебя из ямы за волосы. Давай, дура, давай, - шептал и тянул вверх, к небу, к траве, к паукам и людям.

К неидеальной асимметрии жизни.

И ты понимаешь - зря. Зря ты все время пытался додумывать и анализировать, препарировать и вскрывать тела друзей, врагов, прохожих и себя. Это замедленное убийство жизни, когда пытаясь уловить истину, ты всего лишь смотришь в кривые зеркала.

И они , многие поступают так же. Всматриваются в тебя рентгеном, постоянно считывая информацию, раскладывая ее по по папкам с емкими лаконичными названиями...

Без права быть разным, без возможности изменяться и измениться. С бесконечной формулой в голове, где всё - сплошные неизвестные и корни, синусы и степени. Но ты не математик, и жизнь не цифры.

И все настолько просто и сложно. особый в кайф в понимании - а пусть. Вслушиваться в барабан дождя по карнизу, в детский смех, в страхи и влюбленности, в пустые разговоры.

Нестись по жизни, подхваченный ветром в спину, улавливая интуитивно, какая опасность ждет впереди да чувствуя попой там, где больно.

Считать синяки и шишки, обрабатывать раны перекисью и мчаться через весь город в душном и пыльном троллейбусе куда-то по делам.

Уходить, если человек не нравится. Быть - если нравится. Быть плохой, когда хочется. Быть плохой, когда не хочется.

Не оправдываться и не оправдывать. Свои - рядом. Чужие  - мимо.

Никакого анализа.

Мы все ненормальные.

Это прекрасно. Просто живем, пока не останемся в памяти неизменной величиной в рамке 10 на 15.

Комментарии