Я живу в стране без моря...


Тут нет моря, и это плохо. Чертовски плохо. Пахнет сырым асфальтом, мокрыми листьями, пылью, сигаретами и выхлопами автомобилей. Хвоей и травой - если выбраться в лес. Но не морем. Никогда его солоноватый вкус не коснется наших лиц.

Нам не приехать вечерами к берегу. Не упасть на песок. Не пробежаться босыми ногами по кромке воды, не искупаться голышом ночью. Не испытать спонтанности встреч с огромной синей водой.

Чтобы была она как родная, с малолетства знакомая в пару километров езды, и ты знал, еще чуть-чуть и откроется этот широкий размазанный горизонт. Достать плед и корзинку с едой. Намазать нос кремом, чтобы не сгорел. Сказать маме: "я только на минуточку"да броситься в голубую бездну, и она вытянет тебя из воды посиневшего через полчаса, в белой пене и липких водорослях. Укутает в полотенце, ты будешь греться и смотреть вдаль, выискивая корабли. В зрачках отражаться море...


И потом, снова и снова, спустя много лет - зарыться в песок, оставив только голову. Дурачок. Счастливый. Вытряхивать песок из трусов и проклинать колкие песчинки. Заниматься сексом. Пить вино. Слушать шум и успокаиваться, оставляя за спиной суету дней, расставания и обрывы. Делать тысячи дурацких снимков у моря, тысячи...однообразных родных, без пафосной придури - ты на море...

Когда можешь себе, живя в стране без моря, позволить его раз в году и это каждый раз открытие. Местные смотрят на тебя как на дурачка, пожимают плечами: "ну, море", - и улыбаются обветренными лицами. Ты всегда тут турист. Упавший лицом в волну, в жуткой тоске, что тебе через 9 дней придется с ним расстаться. И это чувство расставания не дает радости от стихийности встреч. Загораешь, купаешься, обгораешь, напиваешься на пляже в хлам, по идиотски довольный. Знакомишься с людьми легко, они тут у моря полуголые, расслабленные, другие.

Люди у моря намного счастливее.

Потому что вернешься туда, где нет этого бескрайнего мира, с маяком вдалеке, волнорезом и ракушками. Всегда чуть напряженный, на пике, пытаясь впихнуть в неделю море, наесться им до отвала. Устать от него, пытаясь изо всех сил и понимая, ни фи га...Ты можешь только каждый раз влюбляться и расставаться по-взрослому, когда уезжая, грустишь внутри себя, в молчании, в необъяснимой тоске. А плакать, оно как-то глупо.

Уезжать...туда, где

Нет распахнувшегося горизонта, нет дали..Там только дороги, которые упираются в пограничные посты.


Комментарии

  1. Каждое слово прямо в душу...

    ОтветитьУдалить
    Ответы
    1. Спасибо большое. Для меня каждый комментарий очень важен.

      Удалить

Отправить комментарий