Нам пора бы…



Нам пора бы…

Перестать слушать психологов. Загонять себя в рамки таблиц, увы - ненормально. 

Вписываться в фигуры, типажи, эннеаграммы. Разделять себя на тысячи знаков, приводя к удобному равенству. Ты девятка, а ты холерик, а ты можешь вообще никому не нравиться.

Перестать быть удобной, классически верной, приятной, опрятной.

 Без внутренней боли, страхов, бабаек и в кровь заусенец.  

Громко смеяться, плакать навзрыд и зевать широко как младенец. Все это можно и нужно, и собственно, давно пора делать. 

Перестать быть стерильной, до скуки спокойной барышней. Без сожалений внутри, печалей и мелкой бездушной зависти.

Тех атрибутов нервозной личности, которой  активно от невроза предлагают вылечиться.

 Не бояться рифмовать неловко. Не бояться ошибаться.

Говорят – надо:

 Слабостей ни к кому не питать, четко знать, к кому можно привязываться, а кого навсегда отвергать.

Не смотреть в телефон ежеминутно, вдруг ты его пропустила?

Тот долгожданный звонок, сообщение. А надо, чтобы вовсе о нем ты забыла. Не засыпая на ночь гадать в подушку, приснись, если помнишь меня, мой взгляд, поцелуи, хотя бы веснушки…

Уметь не срываться к нему на свидание сразу, оттягивать мудро момент, мол, ты занята. Не тараторить от радости  (он позвонил и спросил, как дела!), а обрывать элегантно фразу. Растягивая томно, прости, не слышала звонка, спала…

Не напиваться в хлам, в муку и пыль. Когда ты где-то уплываешь с горизонтом. Всегда быть четкой, трезвой, баба-стиль. А не смешной ребенок с  вечной бомбой. Вместо ума и сердца.

Вечный взрыв.

На грани фола, пяткой в бездну, душой в отрыв – и сердцем полетела, сломалась навсегда. Неправильная, глупая, шальная. Не выдержки, ни статуса, ни пьедестала…

Когда до боли помнишь всех их имена. Печальное – и то, как ты по ним скучала. Не научившись сразу отрезать. Забудь, прости и отпусти – обычно говорят. А в памяти хранится так надежно, как пахли руки, какого цвета был закат.

Какие ты тогда обула туфли, а он уставший был. Небрит, уныл, помят. И деликатно извинялся за работу.

Ты так желала окружить его заботой или отдаться прямо здесь в автомобиле. Узнать про все: как день прошел, какие книги он прочел, кого возненавидел за неделю…

Ты от него всегда пьяна на две промилле. А он к тебе едва и еле-еле. Ты чувствуешь, уходит навсегда. И этот страх – он проникает в кожу. А ты за ним бежишь, срывая голос, сердца ритм.

Дверь заперта. Стучаться бесполезно. Как и скучать, писать стихи, гадать по книге.

Все говорят – ты слишком экспрессивна. Глупа, смешна, до колик импульсивна. Тебя не ждет, ну ничего хорошего.

Твоя судьба пропащая. Холерик, Рыбы, экстраверт, шестой квадрат.

А ты в ответ. Простите, - настоящая.


И вам поры бы быть.

Комментарии