Счастье не в деньгах или как убить в себе высокодуховную личность. только фигли - поздно

Я ненавижу фразу СЧАСТЬЕ НЕ В ДЕНЬГАХ.

Особенно её любят произносить людишки с бриллиантами в ушах, попивая Вдову Клико, сидя жопой в мягком шезлонге на берегу Средиземного моря. Мол, детка, ты не знаешь жизни, одиночества, мук и страха. Всё это пыль  - и махнет рукой, очерчивая пространство вокруг с её плешивыми горами, желтым песочком и подобострастным официантом, что уже спешит подать креветки.

Ага, конечно. И он же, сука, жрет эти креветки, стонет, что Париж уже не тот, Ролекс носят только плебеи, да и Версаче в последнее время чудит. Всё это глупые понты. Он еще и всплакнет сиротливой слезой, вспоминая бабушкины колдуны и старые стоптанные кроссовки адидас, которые оказались плохой подделкой.  Тогда в сраном дворе его города он был самым крутым чуваком. Ну, где-то именно в этом моменте и зародится у нашего пацана мыслишка, что надо заработать на нормальную обувь и дальше прослеживается путь от прыщавого мальчика до супер-пупер-бизнесмена. Что лежит теперь у синего моря и впаривает теперь всю эту муть, про душевные порывы и одиночество в сети. Напоследок посоветует тебе прочитать Достоевского, мол, его как-то очень проняло. И ты даже не успеешь ответить ему, что читал еще в школе, когда ты собака торговал на рынке. А ты думал, бля, что счастье не в деньгах, но хули теперь об этом говорить? Отключишь скайп, и скажешь  вслух – вот скотина! И прольешь горячий кофе себе на рваные домашние треники.

И ты вдруг поймешь осознанно и очевидно, что с душой у тебя всё в порядке, никого не убивал, не воровал, найденные телефоны и кошельки на дороге всегда возвращал владельцам. Прочел, епрст, до хрена книг, среди них и Маркес с Достоевским, и Чехов, Алексиевич, Мураками и Орхан Памук. С тобой почти можно обсудить литературу и искусство, кинематограф, а если поднапрячься, то и о футболе на уровне – я такая вся умею поддержать беседу – можно поговорить. Душа-человек! Самоанализ, самокопание, сострадание – полный набор, бери, не хочу. Любые выверты душевных переживаний с тобой обсудить можно. Доброта через край. Даже тараканов и муравьев не давишь, потому что божьи тварьки все имеют право на жизнь. Хатико из принципа не смотришь, есть риск, что вся жидкость из организма вытечет жирными слезами. А в больничку нельзя под капельницу, деньги надо зарабатывать!

Ты работаешь, ну а как же иначе! Да мы тут все работаем, общество целое высокодуховных нищих людей. Только свет в конце тоннеля появится, зп поднимается выше 500 далларов,  Как  - хоп-лэй-ла-ла-лэй, жопа, кризис, штрафы, рост цен, инфляция, фирма сгорела, банк банкрот, учредители поругались, акции упали, рынок сдох, в Америке новый президент в общем -  трындец.

И ты ж сука честный! Обычный человек, ты стараешься, выгибаешься, прешь на себе все, чтобы выползти из этой бренности, чтобы заработать себе не только на хлеб с маслом, а чтобы авто прикупить новее, Шенген влепить в паспорт синеокий и Европу увидеть, теще дать на рассаду, жене – платье купить. Мозг уже выела весь.

Тебя ж воспитывали как? Счастье не в деньгах! Душа главное. И когда твои кореша ларечки вдоль дороги ставили, ты в секции каратэ занимался и готовился к поступлению в ВУЗ! Потому что образование наше всё  - родители совали в нос красные дипломы и фотографии студенческой счастливой молодости – гитары, костер, Крым. Потом выжившие дружки бизнес открыли, магазинчики, фирмы, корпорации, кто эмигрировал, кто спился, но 90 процентов норм ребята. Пока ты курсовые строчил, они успели зашить раны от бандитских пуль, прикопить деньжат на оффшорах и купить себе первый мерин.

И вот ты весь такой высокодуховный клевый чувак вдруг понял, что пора бомбить. Но бомбила у тебя подстрелена. Выдавить из себя нематераильную личность и хорошего человека ой как трудно. Чтобы бизнес мутить и бабло рубить надо уметь по головам ходить и ни с кем не дружить, но дружить. Ну, или быть айтишником, но и тут просраны все перспективы, ты пока переучишься, на твое место придут тысячи умных мальчиков и девочек, которые с пеленок знают все эти схемы нули и единицы.Молодежь прет и они мля в разы быстрее и умнее. В итоге пашешь ты на чужого дядю, который платит тебе так себе, а вот чтобы выпрыгнуть из штанов и замутить свой бизнес – так это надо быть одиноким волком без долгов. Плюс у тебя уже семья, дети и теща с дачей.

А если ты девочка, то все тоже. Вышла замуж по любви – читай историю вверху.

И потом встретишь ты случайно какую-нибудь Лялю из прошлого. Ты её еще за меркантильность презирала и отсутствие мозгов. На уме у той были только платьюшки, и в какой цвет красить ногти. Из прочитанных книг от корки до корки она прочитала главу – мужская анатомия (вот догадалась же, а?), школу закончила на выдохе третьего размера груди и благодаря умному папе, что поставлял в школу канцтовары. То есть её уже воспитывали в уважительном отношении к денюжкам и пониманию сути природы человеческой.

И когда ты ей пилила про любовь до гроба и первые мурашки первого поцелуя, она смотрела на тебя как на дебилку и честно спрашивала – ты че реально замуж по любви собираешься? Дура что-ли? С мужиками только ради денег. Деньги – это всё, а твоя любовь закончится через пару лет и че?

И ты ж эту тварь презирала и даже обсуждала с такими же неудачницами высокодуховных кровей как и ты, мол, вот шалава эта Ляля. Никак не уразумеет, что в жизни главное не деньги. Ну, ничего, повзрослеет, поймет. И все так противненько хохотали, и даже ты, потому что с какого-то хрена чувствовала свое умное превосходство. В тебе живет Бродский и Байрон, ты дышишь туманами и шелками, ага.

И вот вам за тридцать и ты встречаешь ту самую Лялю. И конечно, блин, ты ее встречаешь НЕ на балу по поводу 218-летия со дня рождения Пушкина, ну чтобы ты типа тоже подготовлена была, мейкап, платье, каблуки и обстановка соответствующая твоему образу и уму. Нет, вы пересекаетесь на улице, ты топала в булочную за сахаром, она какого-то хрена тебе на встречу. У тебя ессесссвно прическа матери – луковый пучок на затылке, майка мужа и джинсы на голую жопу. Педикюр в говно, потому что выбор этого месяца был либо к парикмахеру, либо к маникюрше, выбрала – первое. Глаза как у насекомого – они есть, но их не видно.

А тут она. В узких брючках, шелковой блузке цвета французского заката, туфли – лодочки сто пудово гребаный Маноло, на плечике элегантно болтается Луи Витон, и даже ты дура понимаешь – не фейк. И выглядит эта тварь на 28 и то ты ей пару годков накинула из бабской зависти. А ты выглядишь на сорок, потому что без макияжа. И что самое под дых, на лопатки и мордой в колени – она практически не накрашена, реснички там, блеск на губах. Ты себе такой макияж даже в 25 не могла позволить, сейчас вообще лучше заткнуться. Ну, накрасилась, слава богу, на свои 35 выглядишь, люди не пугаются, вопросы – «не заболела ли часом, деточка?» не задают.

И так ты в этот момент надеешься, что эта Ляля тебя не заметит, но она тебя замухрышку такую видит и что самое удивительное Рада тебе! Улыбается своей белоснежной улыбкой, щечки дрожат, и тебя слепит блеск болтающихся в ушах сережек. Ой, ой, вся такая. Ты? Как я рада, и зовет тебя в ресторан за углом на кофеек. Ну, думаешь, хрен с ним сахаром, на кофе вроде хватит, и пилишь с ней в это кафе. Ну, а что ты одета так убого, ну че стиль такой, нормкор типа в моде.

Она, значит, заказывает латте и пирожное со сложным итальянским названием, тебе хватает на американо. Пьешь аккуратно, пряча пальчики, потому что твои час назад чистили картошку, она же своими явно только тюбик с тушью открывала.

И вот Ляля начинает рассказывать. Как вышла замуж сразу после школы и ой так намучилась, бедняжка. Муж жмотом оказался. В Париже они останавливались в четырех звездах, а мог же скотина пятерку позволить. Она в Швейцарию хотела, он предпочел Гималаи, такой затейник. А, когда эта тварь не купил ей сумку из последней коллекции Шанель – помнишь, с мехом такие клеевые вышли – это она совсем озверела и мне такой вопрос задает. Ну, я киваю с видом умной коровы. Как не помнить пол района с мохнатыми сумками ходили, а вот откуда ноги-то. Вот тогда наша девочка в слезы, в истерику все свои вещички в чемодан от Луи Витона собрала, оставила кольцо на столике (я гордая, понимаешь?) и ушла. Её водитель полночи успокаивал, жалел и целовал туда, куда законный супруг стеснялся целовать. А поутру отдал всю свою зарплату на вожделенную сумочку. Вот честно, я даже, кажется, разрыдалась, ну так намучилась бедняжка. И было это так давно, ей уже было 25 годков и сил искать нового папика совсем не осталось. И чет вспомнилось мне как мы в те годы с мужем ездили в Крым в тесном жарком плацкарте, что пах носками и недорогим пивом, жрали шпроты, закусывая салом, с каждым последующим метром чуя позвоночником – скоро будет море. И блин, счастливы были идиоты.  Вот в ту секунду померкло всё это, и оказалось, что как-то неправильно я жила. И муж дурак высокодуховный. Мы читали друг другу стихи на закате, запивая дешевым вином, пока Ляля грела жопу на Мальдивах и жаловалась на недостаточно холодное мартини. Ах, черт, развод она переживала, забыла, черствая я скотина.

Но теперь наша девочка снова страдает. Папик нашелся быстро, все прям прелестно, как она хотела. Понимаешь – говорит она мне почти полушепотом с грустинкой в глазах. Я была в 30 -ти странах мира. И вот, что? Ну, некуда ехать, везде скучно, понимаешь? Ну не во Вьетнам же мне ехать?  - это она реально меня спрашивает. Ту, что заграницу познала Турцией, а дизайнерская сумка у меня максимум Мишка Корс и то по скидке на Ебэе.

Я что-то пытаюсь спросить про архитектуру, культуру, но Ляля поднимает бровки, хлоп-хлоп глазками. И начинает рыдать. Оказалось, в семье (тьфу ты мля) отношения снова дали трещину. Ну ладно, говорит она, мы с ним мало говорим по душам (я аж подпрыгнула, услышав это слово в лексиконе нашей Ляли), но когда он мне подарил браслет Картье – это был предел, понимаешь?

- Ты видимо Пандору хотела – пыталась пошутить я, но Ляля уже рыдала. И, там, понимаете, было: и шуба не того цвета, и браслет не того блеска,  бренда, огранки. А у Машки, блять, круче и брыльянтов больше. И Гауди ваш херня полная, Израиль – гребаная пустыня, Париж – грязный. А в спа-салоне подали полотенце в пятнах, и все вообще так хреново, что в итоге счастье не в деньгах, вздыхает эта сучка и тонкая слезинка катится по ее гладкой коже подсвеченной Дубайским солнышком… и мне кажется -  я всё.

 - А я знаешь, даже в Вильнюсе не была – неожиданно для себя разоткровенничалась я. Ляля даже не смогла обработать эту информацию, она лежала вне плоскости её понимания. Мозг вроде попытался сделать робкую попытку понять Меня, но вижу – завис где-то между Куршавелем  и Ибицей.

И я хотела сказать ей, что счастье  как бы тоже в деньгах  - просто ты дура совсем отупела и не можешь объять прекрасные возможности, все твои мозги легли мертвым грузом на дно Луи Витона. Зажралась маленько, ни ничего, с такими сиськами еще прорвешься. Но я как-то постеснялась, воспитанная жеж, а она еще для рывка заказала шампанское. Я как ценник увидала, так поплохело мне, там вся моя выручка в месяц на квартплату, зеленый горошек, набойки на сапоги и проезд.

А мне бы хоть в Париж да глазком. Я там прокурлычу на французском «Са ва бьян, мерси», только пока у меня долги, садик не оплачен и колготки порвались. А это значит, ближайшие года два никакой Парыж мне не светит.

И остается мне успокаивать себя, что я добрая, умная и могу процитировать Пушкина. Ну и замуж вышла по любви. Но только не говорите мне, что счастье не в деньгах. Чтобы увидеть Лувр, надо бабло. Чтобы купить хорошие туфли – надо бабло. Чтобы йогой заниматься – надо бабло. Чтобы в ресторан с подружкой на винцо – надо бабло. Еще не зарыдали?

Ляля уехала домой на «BMW” немного под шофе. Обняла меня на прощание, прошептав благодарность за душевный разговор. Блять. А я так и не купила сахар. Не хватило.