Даже очень уставшие женщины с шапками набекрень, в
обтягивающих платьях или в этих ужасных брюках с карманами по бокам; тучные,
худые, угловатые, плотно втягивающие животы под тонкий кожаный ремень, красящие
волосы в морковный-вырви-глаз цвет или легкий одуванчиковый блонд, внутри – те
самые девочки, что когда-то ждали полночи деда Мороза, а потом грезили, чтобы в
их жизнь ворвался такой же красивый мужчина, как Джеймс Бонд (кто именно –
выбирайте сами). Те, что писа́ли в блокнотик стихи и потом в своих эротических
снах их сжигали. Немного за школой курили, а после отчаянно курить бросали, и
начинали снова жить, надеясь бессмертно, наплевав на законы сансары. Они были
молоды и от того невероятно красивы, и такими остались сейчас.
Просто немного устали. Их там ведь, увы, предавали, рвали,
меняли местами с другими такими же, что тоже о чем-то мечтали. Их резали на
куски руки врачей, кричали и мяли в родзале, и чьи-то ладони в ночи ловили,
пытаясь навсегда лишить душѝ. Отцы их (часто) плавились в тумане, а матери,
все те же девочки, старались/желали исправить кардиограмму столь тупой судьбы,
и от того часто срывались: должна, обязана, как хочешь, но дыши…
А у кого-то не было и мамы…
Всё вроде кувырком, и всё по плану – там титров нет после
финала. Счастливая была? – смешной вопрос. И вот стоит нагая в зеркало
смотрясь. Тут шрам. Тут синим плетенный вен узор, а тут чернильным фраза,
напоминанием про страсть, что выжгла изнутри навеки имя. Посередине мешковато-некрасиво
внутри родное было, сейчас уже бежит совсем другой дорогой, так изредка звоня и
разбивая тишину: «Ну, как ты, мама?».
Ну как? – нормально. Звонить просить почаще – бесполезно… Пальто
облезло, бьет током седина висок. И шапки никакие больше не идут. Лишь вяжут
спицы ровненько рисунок, диоптрии еще пока спасают. Как прежде юная внутри – все
так же тонут корабли несбывшихся мечтаний, все так же хочется бежать босой,
махать рукой попуткам, срываясь между правильным и странным. А остается –
тихонько довязать, сложить в пакет, доставить в чей-то праздник, не
признаваясь, как устала… доказывать, что все еще жива.
Пусть набекрень, и катышки в душе да возраст морщинами
упрямо выпирает. Всё хорошо, и будет новый день, а в нем - надежда.
Ведь девочки внутри не умирают…
Комментарии
Отправить комментарий