Так хочется быть
особенной. Иногда. Обладать необычным талантом, чтобы все вокруг – какая, а?
или умной быть, как Мария Кюри к примеру. Найти лекарство от рака или планету
какую открыть.
Чтобы не прозябать дома в старой вязаной кофте на диване, а творить,
творить….
Низким бархатным голосом говорить. Быть спонтанной и
спонтанной не быть. Знать французский, английский, фарси. Готовить ризотто, лазанью,
варить борщи… А не макароны на ужин да
на обед жидкие из курицы щи.
Чтобы ногти никогда не ломались и лак не сползал.
За час до важного мероприятия – корпоратив там или просто выйти на прогулку с
приятелем. Ну как приятель, он тебя хочет, ты его – нет. И даже в последней
стадии опьянения – нет. Тот, кого хочется, он на другой половине реальности. В
инстаграм он сейчас на пляже, в море, сволочь, купается.
Быть слегка проще, ну чтобы вообще не морочиться. Пиво с
текилой, чужой муж, много детей, коленки кривые, картошкой нос – по барабану. Пробовать
все – жареных пауков, прыжок с парашютом, марихуану.
Секс втроем, с лучшей
подругой, в подъезде, в машине, в лифте, в электричке. Не помнить их имена,
запахи, дни рождения и вредные привычки. Не знать имена жен и матерей, сыновей,
дочерей и любимых собак. Уходить навсегда и всегда просто так. Оставляя лишь
шлейф безрассудности и фривольности. Пьянящий вкус свободной женщины, в которой
только капля сложности.
А не наоборот.
Когда прогулка в магазин – это поход со всеми вытекающими
сложностями. Одеться, причесаться, сумка, кошелек, балетки. Расправить спину, а
она болит. И в магазин через дорогу – это долго.
На день рождения или семейный ужин – это ад, куда спускаться
лишь под дулом пистолета. А впрочем, пристрелите, у меня претензий нет. Я крот,
что прячется от света, не выносящий суеты и длинных утомительных бесед.
Не роковая, не вульгарная, простая. Как швабра, что стоит
в углу. Меня за угол шкафа задвигают, я погружаюсь в тающую тьму. Там Борхес,
Боттичелли и Ван Гог. Отрезанные мочки, пальцы и сердца. Размякшие убитые тела
моих врагов. Там люди – свет, а я всего лишь мгла. К которой у меня, как понимаете, претензий тоже нет.
Но мимо пробегает жизнь. С ее манящей суматохой дней, в
которой есть таланты, страсти и любовь. Там где-то на окраине теней слагают
серенады, вампиры тянут кровь, а любящие пары делают детей.
Особенным -
мемориалы, лайки, поиск в google.
Цветы от неизвестных, подарки алой
лентой. Там не нужны напоминания о дне рождении. И каждый третий им передает
приветы.
Они писательницы, теледивы, шлюхи, дамы света (что это означает, я не знаю, но в
инстаграме постоянно их читаю).
Роскошные пугающие ленты, где каждый день событие, полет
кометы над бренным бирюзовым шаром. Над той, что прячется под одеялом. Листая
Канта, думая о Боге.
О том, как стать чуть проще, мягче, веселей. Богиней,
дьяволом, актрисой, режиссером. Стать той о ком напишут в некрологе, о ком
наперебой вещают репортеры да сводки ежедневных новостей.
Так хочется…Спонтанности и страсти. Чтобы писали в хлам
ночами сообщения. Стрелялись, вешались, бросали жен, работу и дела. Мечтали
непристойно в возбуждении, разглядывая фото, где чуть я обнажила скромно плечи…
Чтобы вся жизнь кульбит, удар, гамбит. Пощечины. Ремарки. И
ошибки. Грехи. Украдкой поцелуи. Претензии и гадкие придирки. Завистливые взгляды и
радость пресыщения...
Так хочется…особенною быть.
очень здорово!
ОтветитьУдалитьСпасибо :)
Удалить