Так хочется особенною быть...


Так  хочется быть особенной. Иногда. Обладать необычным талантом, чтобы все вокруг – какая, а? или умной быть, как Мария Кюри к примеру. Найти лекарство от рака или планету какую открыть. 
Чтобы не прозябать дома в старой вязаной кофте на диване, а творить, творить….

Низким бархатным голосом говорить. Быть спонтанной и спонтанной не быть. Знать французский, английский, фарси. Готовить ризотто, лазанью, варить борщи…  А не макароны на ужин да на обед жидкие из курицы щи. 

Чтобы ногти никогда не ломались и лак не сползал. За час до важного мероприятия – корпоратив там или просто выйти на прогулку с приятелем. Ну как приятель, он тебя хочет, ты его – нет. И даже в последней стадии опьянения – нет. Тот, кого хочется, он на другой половине реальности. В инстаграм он сейчас на пляже, в море, сволочь, купается.


Быть слегка проще, ну чтобы вообще не морочиться. Пиво с текилой, чужой муж, много детей, коленки кривые, картошкой нос – по барабану. Пробовать все – жареных пауков, прыжок с парашютом, марихуану. 

Секс втроем, с лучшей подругой, в подъезде, в машине, в лифте, в электричке. Не помнить их имена, запахи, дни рождения и вредные привычки. Не знать имена жен и матерей, сыновей, дочерей и любимых собак. Уходить навсегда и всегда просто так. Оставляя лишь шлейф безрассудности и фривольности. Пьянящий вкус свободной женщины, в которой только капля сложности. 

А не наоборот.

Когда прогулка в магазин – это поход со всеми вытекающими сложностями. Одеться, причесаться, сумка, кошелек, балетки. Расправить спину, а она болит. И в магазин через дорогу – это долго.

На день рождения или семейный ужин – это ад, куда спускаться лишь под дулом пистолета. А впрочем, пристрелите, у меня претензий нет. Я крот, что прячется от света, не выносящий суеты и длинных утомительных бесед.

Не роковая, не вульгарная, простая. Как швабра, что стоит в углу. Меня за угол шкафа задвигают, я погружаюсь в тающую тьму. Там Борхес, Боттичелли и Ван Гог. Отрезанные мочки, пальцы и сердца. Размякшие убитые тела моих врагов. Там люди – свет, а я всего лишь мгла. К которой у меня, как понимаете, претензий тоже нет.

Но мимо пробегает жизнь. С ее манящей суматохой дней, в которой есть таланты, страсти и любовь. Там где-то на окраине теней слагают серенады, вампиры тянут кровь, а любящие пары делают детей.

Особенным  - мемориалы, лайки, поиск в google.  Цветы от неизвестных, подарки алой лентой. Там не нужны напоминания о дне рождении. И каждый третий им передает приветы.

 Они писательницы, теледивы, шлюхи,  дамы света (что это означает, я не знаю, но в инстаграме постоянно их читаю).

Роскошные пугающие ленты, где каждый день событие, полет кометы над бренным бирюзовым шаром. Над той, что прячется под одеялом. Листая Канта, думая о Боге.

 О том, как стать чуть проще, мягче, веселей. Богиней, дьяволом, актрисой, режиссером. Стать той о ком напишут в некрологе, о ком наперебой вещают репортеры да сводки ежедневных новостей.

Так хочется…Спонтанности и страсти. Чтобы писали в хлам ночами сообщения. Стрелялись, вешались, бросали жен, работу и дела. Мечтали непристойно в возбуждении, разглядывая фото, где  чуть я обнажила скромно плечи…

Чтобы вся жизнь кульбит, удар, гамбит. Пощечины. Ремарки. И ошибки. Грехи. Украдкой поцелуи. Претензии и гадкие придирки. Завистливые взгляды и радость пресыщения...


Так хочется…особенною быть. 

Комментарии

Отправить комментарий